«И, шепнув теплу последнему:»Прощай»,
Обжигаясь и пьянея,
Пью с утра
Родниковую прозрачную печаль
Из колодца Петербургского двора…»
«Родниковая печаль», В.Плющиков.
Прости, мой город, что не уберёг
От взглядов сквозь прищур замочных скважин…
…Бомжи пришли к ступеням Эрмитажа,
А небо домом выбрало восток,
Оставив нам загадочную хлябь,
Больную эпилепсией впридачу,
Где птицы попадают под раздачу
Цикуты…
И улыбчивая рябь
Неве легко поставлена в упрёк…
Ощерившись, мосты раскрыли пасти…
Болотный запах, беды и несчастья…
…Прости мой город, что не уберёг
От кажущихся мелкими обид,
От памяти совместно со склерозом,
Когда летит душа, как баба с воза,
И грохается смачно о гранит…
От тех, кто здесь однажды дуба дал,
Но вовремя воскрес, Христу подобно…
Мой город, ты распят на месте лобном
В холодных отражениях зеркал…
…Прости, мой город…
Вновь кровоточат
Гранитные, обманные стигматы…
…С Кузнечного сверну я на Марата,
Во двор зайду, как много лет назад…
Родная, наш колодец жив…
И пусть
Для пришлых в нём безрадостно и мрачно…
Печали родниковой и прозрачной
Привычно в одиночестве напьюсь…
Горчит она, когда за упокой,
Когда твой след, как слепок, на асфальте,
И ветер от дисканта до контральто
Меняет голос…
Тянется душой
Ко мне мой город…
Этот уголок
Когда-то был нам Питером дарован…
…Пишите, господа. Свобода слова…
Восток не запад, запад не восток…
Оставить комментарий